À mes yeux, la créa­tion ne se lim­ite pas à l’écriture ou à une autre forme artis­tique en par­ti­c­uli­er. Elle cir­cule dans tous les gestes du quo­ti­di­en. Écrire un texte, trac­er un dessin, tri­cot­er une maille, jouer quelques notes au piano, pré­par­er une con­fi­ture de petits fruits, amé­nag­er un jardin ou soign­er une plante d’intérieur : tout cela procède du même élan.

Je crois que l’art naît d’abord du désir de tra­quer la beauté, d’inventer une forme, de faire sur­gir ce qui n’existait pas encore, ou pas sous cette forme. Tout a peut-être déjà été écrit, dit, dess­iné, peint ou cuis­iné, mais jamais par moi.

L’art est partout : dans la manière de décor­er une pièce, d’assembler des couleurs ou d’improviser une recette. Il se glisse aus­si dans les imprévus aux­quels on se prête volon­tiers et dans ces acci­dents heureux qui trans­for­ment l’anodin en feuilles d’or.

Cet art, qui ne cloi­sonne pas mais qui relie, est celui qui me nour­rit. C’est un art qui refuse de dress­er des fron­tières entre lit­téra­ture et cui­sine, entre tri­cot et dessin, entre jar­di­nage et musique. Parce que tout est expres­sion, tout est mou­ve­ment, tout est trace. Et c’est dans cette cir­cu­la­tion flu­ide et indis­ci­plinée que je trou­ve ma lib­erté.