Il y a les arbres tombés, les souch­es rongées, et les mouss­es qui repren­nent douce­ment pos­ses­sion du bois.

Il y a l’eau qui glisse entre les pier­res, inlass­able­ment, et la lumière pâle et dif­fuse qui effleure les choses sans vouloir s’imposer.

Ici, rien ne presse. Tout appar­tient au mou­ve­ment lent de la vie.

Et moi, au cœur de cette forêt, je me rap­pelle que tout ce qui vit garde des traces : des cica­tri­ces, des aspérités, des nœuds. Et que c’est tou­jours là que réside la beauté.