Ce lac, qui hier encore res­pi­rait par endroits,
se cou­vre main­tenant de plaques blanch­es
prêtes à se soud­er si le froid tient sa promesse.

La mon­tagne, givrée jusqu’aux crêtes,
se découpe dans un bleu par­fait, presque cru.
Le roux des chênes et des bouleaux encer­cle le rivage,
déposant dans le paysage des éclats chauds,
une ten­dresse inat­ten­due,
un baume écla­tant dans la blancheur du matin.

Et dans ce silence bleu,
vaste ciel,
un souf­fle chaud dans la froidure,
présence diaphane,
quelqu’un veille — toi, peut-être.

Et je com­prends, alors,
que je n’ai jamais été seule.