Je vous présente Gertrude, une roche anci­enne, un peu râleuse mais pleine de sagesse. Elle vit ici depuis quelques mil­liers d’années, j’en suis cer­taine.

Elle n’a pas bougé d’un cen­timètre, mais elle en a vu pass­er, du monde : des écureuils pressés, des oiseaux amoureux, des ados bruyants, des philosophes en bottes de ran­don­née, et aus­si des joggeuses essouf­flées comme moi, qu’elle observe d’un air moqueur. « Qu’est-ce qu’elles ont toutes à courir ain­si ? », pense-t-elle.

Elle reçoit par­fois, à ses pieds, une pomme cro­quée, un cail­lou bril­lant, un secret porté par le vent. Il arrive que des chiens vien­nent la reni­fler… et l’arroser gen­ti­ment.

Le soir venu, elle partage ses obser­va­tions avec l’arbre à sa droite, son grand ami, et les fougères à ses pieds, tou­jours à l’affût des potins. Ils dis­cu­tent à voix basse, en langue végé­tale.

Je passe sou­vent devant elle, juste pour lui dire bon­jour. Demain, elle sera encore là, fidèle au poste, à écouter, à veiller, à sourire douce­ment… ou à rire de nous, les joggeuses essouf­flées.