On ne s’aime jamais vrai­ment. Ou pas assez. Ou pas comme on le devrait.

On passe des années à se com­par­er, à se trou­ver des défauts, des tra­vers.
Trop ceci, pas assez cela. L’autre est tou­jours plus : plus belle, plus intel­li­gente, plus assurée.

On scrute. On juge. On rumine des riens qui pren­nent toute la place : un nez trop gros, une ride trop pro­fonde, des oreilles trop décol­lées. On passe notre vie à vouloir se cor­riger. On est toutes pareilles, ou presque…

Et puis un jour, on tombe sur une vieille pho­to. Dix ans plus tôt. Vingt, par­fois. Et on se dit : Comme j’étais belle ! Pourquoi je ne l’ai pas vu ? Que de temps j’ai per­du à douter !

C’est tou­jours après qu’on réalise la beauté qu’on por­tait déjà. Pas celle des mag­a­zines, mais celle d’être vivante. D’avoir les yeux pleins de feu, la voix pleine d’élan, le cœur qui pal­pite et la tête rem­plie de pro­jets.

Alors aujourd’hui, j’essaie de me voir avec les yeux du futur. Je sais que dans dix ans, je regarderai la pho­to que je prends de moi aujourd’hui, et que je me redi­rai sans doute : Tu étais belle. Et tu l’es encore.

Et comme mon amie Audrey le dit si bien : « Je ne serai plus jamais aus­si jeune qu’en ce moment même. »

Alors j’essaie de faire hon­neur à ce que j’ai de plus beau, en cet instant même : moi.

Et douce­ment, jour après jour, je choi­sis doré­na­vant de résis­ter aux dik­tats.