Tu march­es.

Le vent se lève,
sec­oue les branch­es nues.
L’hiver cogne.

Tout vibre autour de toi.
Les arbres frémis­sent,
le silence craque,
et dans ce tumulte,
quelque chose cède.

Le froid mord
les joues,
les doigts,
les pieds.
Il exige.
Tu obéis.

Tu t’avances encore.
Les ombres bleues se déplient,
tra­cent des chemins mou­vants
qui t’entraînent loin d’ici.

Plus près de toi.

Tu arrives enfin
là où le froid réchauffe,
où le vent caresse,
où l’on marche sans résis­tance.