Ce sanc­tu­aire tis­sé de vert, de lumière, de sons et d’odeurs, c’est mon jardin. Je m’y recueille, j’y écris.

J’en prends soin comme d’un être aimé. Et lui, en retour, m’enseigne la patience, l’attention et l’écoute. Il m’invite au silence, à la lenteur, au présent.

Il n’est pas de lieu plus juste que le jardin pour ressen­tir le pas­sage du temps. Chaque sai­son lui donne un vis­age sin­guli­er : l’hiver déploie ses jeux d’ombre et de lumière sur la neige, l’été offre l’abondance, l’automne les couleurs ardentes. Mais c’est au print­emps, dans l’éveil frag­ile des plantes, que l’émerveillement me saisit le plus.

Peut-être parce que la beauté, quand elle sur­git après l’attente, éclaire plus vive­ment nos regards.