Dans le vacarme du monde, je choi­sis d’écrire pour apais­er.

Il m’arrive sou­vent de vouloir pub­li­er mes réflex­ions sur l’actualité, mes avis sur la poli­tique, mes élans de colère ou de décourage­ment devant cer­taines nou­velles. Les mots me vien­nent vite, prêts à se jeter sur la page. Mais, presque tou­jours, je me retiens.

Il suf­fit de me rap­pel­er que mes lec­tri­ces et mes lecteurs ne me lisent pas pour revivre le fra­cas qu’ils subis­sent déjà chaque jour, mais pour trou­ver un espace où elles et ils peu­vent respir­er un peu, loin des mau­vais­es nou­velles et des drames.

Moi-même, je suf­foque plus sou­vent qu’à mon tour dans le monde tel qu’il est. Alors, écrire, tout comme jar­diner, devient une manière de créer un refuge, non pas pour fuir, mais pour sur­vivre. Offrir une page ou un jardin où le silence existe encore, et où une fleur peut pouss­er sans être piét­inée dans l’instant, voilà mon but.

Je ne nie pas la réal­ité. Je choi­sis sim­ple­ment de la tra­vers­er autrement. De regarder ce qui blesse, puis de ten­dre la main vers ce qui apaise. De recon­naître les ombres tout en m’appliquant à allumer, phrase après phrase, de petites lumières.

Car je crois qu’au milieu des colères et des cris, il faut aus­si des mots qui répar­ent. Et si mes livres parvi­en­nent à offrir cet apaise­ment, ne serait-ce qu’à une seule per­son­ne, alors mon tra­vail aura eu un sens. Parce qu’à défaut de pou­voir chang­er le monde en entier, on peut encore chang­er le monde de quelqu’un.