Il est à peine cinq heures. J’ouvre la fenêtre ou la porte-patio, selon l’humeur du matin, et j’écoute : le petit ruis­seau qui coule à deux pas de là ; les oiseaux qui se répon­dent d’un nid à l’autre ; le col­ib­ri, fidèle, qui butine ; et, au loin, le martèle­ment du pic-bois.

Pas un bruit de moteur. Aucune voix humaine. Juste la nature, qui chu­chote que le print­emps est là.

Les bour­geons de mes géants sont à peine éclos, mais, depuis plusieurs jours déjà, les nar­ciss­es, les primevères, les myoso­tis et les cœurs saig­nants me salu­ent.

De la fenêtre de mon bureau, j’aperçois les ves­tiges du petit pont de bois, qui a cédé sous le poids de la neige, l’hiver dernier.

À cette heure, tout dort encore, sauf la nature et moi, qui respire mieux dans ce silence où rien ne presse, où je me sens libre.

Il est à peine cinq heures. Tout est à sa place, dans une par­faite har­monie.