Je l’ai déjà dit : je n’écris pas vite.

Parce qu’écrire me prend tout : ce que je suis, ce que je ne suis pas, ce que je rêve encore de devenir.

Écrire me prend mes jours, mes nuits. Mon présent, mon passé, mon futur. Mes cer­ti­tudes, mes silences, mes élans vers l’inconnu.

Les mots sur­gis­sent sans prévenir. Ils rôdent, s’imposent, gru­gent par­fois, et con­so­lent aus­si.

Dans cet aban­don, je trou­ve un espace que je ne trou­verais nulle part ailleurs. Un lieu sans murs, sans masque. Un souf­fle brut. La force d’une riv­ière sauvage au print­emps.

Écrire me prend tout entière. Et c’est là, dans ce dépouille­ment, que je me retrou­ve, au plus près de ma vérité. Parce qu’il faut par­fois tout dépos­er pour enten­dre enfin ce qui résonne en nous et qui donne sens à tout le reste.