Quand les enfants sont là, la mai­son se trans­forme. Le lit devient un car­ré de pelouse qui n’attend que la nappe. Per­son­ne n’est oublié, ni le chien en peluche, ni les poupées. Tous parta­gent leur repas bien sage­ment, endi­manchés.

Et je m’arrête, émer­veil­lée par cette manière qu’ont les enfants de trans­former l’ordinaire en fête. Ici, le plas­tique devient porce­laine, et la robe de cham­bre suf­fit à faire d’une poupée une reine. Il y a là une forme de magie, une lib­erté douce, une créa­tiv­ité sans effort, une joie sans attente.

Et je reste là un instant, comme devant un poème vivant. Un poème comme un jardin, qui ne demande qu’à être regardé.

Peut-être que l’enfance ne nous quitte jamais vrai­ment.