On peut pass­er sa vie à chercher ce qui nous manque. On se com­pare, on court, on rêve d’ailleurs, on croit qu’il faut tou­jours plus pour être comblé. Et puis, un jour, on s’arrête, et on regarde.

Devant nous, les mon­tagnes se tien­nent là, immuables, drapées de verts aux mille nuances. La lumière glisse sur les pentes comme une caresse, révélant les cica­tri­ces de la roche. Plus bas, une riv­ière presque invis­i­ble fre­donne son éter­nel refrain, ponc­tué par le cri loin­tain d’un geai gris. Le vent descend des crêtes, frais et léger, chargé de l’odeur résineuse des pins et des épinettes.

On inspire. Ici, l’air est pur, presque sucré. Chaque bat­te­ment du cœur cherche à s’accorder à la lente res­pi­ra­tion de ce monde qui se révèle à nous.

Alors, on com­prend qu’il ne manque rien. Tout est déjà là, offert. Et quand on le voit enfin, on se dépose dans le silence, comme une pierre dans le lit d’une riv­ière.

Ce jour-là, on cesse de courir, car on sait qu’on a déjà tout. Et qu’il n’y a rien de plus que tout.