Un jour, je vais prob­a­ble­ment devoir agrandir la bib­lio­thèque de mon bureau. Ou en acheter une autre. Ou cess­er d’a­cheter des livres. Bon… la troisième option sem­ble com­plète­ment irréal­iste.

Les étagères débor­dent depuis longtemps déjà. Romans, essais, poésie, jar­di­nage, psy­cholo­gie, éthique, écri­t­ure. À vrai dire, je ne m’y retrou­ve plus tou­jours.

Chaque livre est arrivé ici pour une rai­son. Cer­tains ont changé ma façon de voir le monde. D’autres m’ont sim­ple­ment tenue com­pag­nie au bon moment. D’autres voy­ageront bien­tôt entre d’autres mains.

Au-dessus du bureau, il y a aus­si une toile réal­isée par ma mère. Sur l’une des ailes de l’avion, il est écrit « Char­line », pour me rap­pel­er que cette toile m’a été offerte l’an­née de la nais­sance de ma pre­mière petite-chérie. C’est le genre d’at­ten­tion qu’on n’ou­blie pas.

En y regar­dant bien, comme chaque livre, chaque objet de cette pièce racon­te une his­toire. Les mar­guerites jaunes m’ont été offertes par ma sœur Cather­ine. La lampe a été achetée dans une friperie du coin. L’éléphant, les vas­es turquoise et les cages d’oiseaux rouges me suiv­ent depuis ma mai­son de Pointe-Claire, que j’ai ven­due en 2008 ! Les roches blanch­es provi­en­nent d’une plage de Pom­pano Beach. Quant à l’assi­ette en bois, elle a été fab­riquée par un ami à par­tir d’un morceau de bois de Cal­i­fornie.

Les livres occu­pent beau­coup de place chez moi, mais les sou­venirs aus­si. Ces objets racon­tent un peu d’où je viens, par où je suis passée. Mais ce sont encore les livres qui occu­pent le plus d’e­space.

Tous mes petits-enfants sont de grands lecteurs ou de grands amoureux des livres. Et quand ils débar­quent chez moi, ils savent exacte­ment où aller pour trou­ver ceux qui leur sont des­tinés. J’ai une bib­lio­thèque com­plète juste pour eux. J’adore ce moment où ils vont se couch­er quand ils dor­ment ici. Un rit­uel s’est instal­lé, avec le temps : ils vont se chercher une pile de livres et lisent avant de s’en­dormir. Et quand ils ne savent pas lire, comme Léon, ils regar­dent les images, et me racon­tent l’his­toire qu’ils déchiffrent !

J’aime quand les maisons nous racon­tent !

Et vous, que racon­te la vôtre ?