Ce sen­ti­ment de perte lente ne me lâche plus. Il s’est incrusté en moi sans bruit, sans fra­cas, aus­si fur­tif que le brouil­lard dans la forêt.

Je dés­espère de voir le monde atten­dre un sauveur, incar­né en une machine mirac­uleuse qui captera le CO₂, une autre qui avalera le plas­tique des océans, qui digér­era nos mon­tagnes de déchets. Autant de tech­nolo­gies cen­sées nous épargn­er l’effort et nous laiss­er croire que nous n’avons rien à chang­er.

Mais le sauveur véri­ta­ble, ce sont nos forces réu­nies, nos choix quo­ti­di­ens et, surtout, nos renon­ce­ments. Ce qui nous sauvera, c’est notre capac­ité à agir main­tenant, ensem­ble, avant que la perte ne soit totale.

Un jour, quelqu’un boira la dernière goutte d’eau. Quelqu’un respir­era la dernière bouf­fée d’air pur. Ce jour-là n’est pas si loin si nous con­tin­uons de faire la sourde oreille.