Au détour d’un sen­tier, l’écriture me con­vie.

Comme les racines tortueuses d’un arbre,
Mes mots creusent, cherchent une vérité enfouie.
Ils grat­tent le sol jonché d’épines et de feuilles mortes.

La terre a soif.
L’encre l’abreuve. L’encre me nour­rit.

Je deviens arbre. Je suis arbre.
Mon corps se pare d’écorce.
Mes mots bruis­sent comme les feuilles du peu­pli­er sous la brise.
L’encre est sève. L’encre est sang.

Et j’entends le chant des anciens,
leurs joies, leurs cha­grins,
des traces incrustées dans la chair du monde