Si je fais des plans quand j’écris, je n’en fais aucun quand je jar­dine. Je plante comme on jette des couleurs sur une toile trop sage : aux coups de cœur.

Je n’aime pas les rangées, mais le désor­dre qui donne du relief au paysage. Il me faut du vif, du cri­ard, du pim­pant, cette audace un peu folle qui rend le fouil­lis lumineux.

Dans mon jardin échevelé, les rouges embrassent les mauves, les oranges se frot­tent aux verts ten­dres. Et ça pousse et c’est bon pour les yeux. Tant pis pour l’ordre. Tant mieux pour la vie.

Ce jardin, c’est un peu mon auto­por­trait : ébou­rif­fé, foi­son­nant, imprévis­i­ble (bon, pas tant… ah ah !) et joyeuse­ment vivant.