Aujourd’hui, je n’ai rien écrit. Ou peut-être que si.

J’ai par­cou­ru mon jardin, obnu­bilée par mes aza­lées en feu. Les cœurs saig­nants, penchés comme en prière, sem­blaient me mur­mur­er : « Ne presse pas le silence. Tout est par­fait ain­si. »

Alors je me suis tue. J’ai lais­sé la lumière danser sur le mur et les feuilles frémir sous la brise.

Des phras­es me sont venues. Je les ai regardées pass­er, comme on regarde un nuage gliss­er au loin.

J’étais là, bien présente à ce moment.

Et peut-être qu’au fond, c’est ça, écrire.