C’était la fête des Mères, dimanche dernier. À cette occa­sion, j’ai eu envie de vous partager les réflex­ions et ques­tion­nements qui m’habitent depuis quelque temps à pro­pos de mon rôle de maman d’enfants devenus adultes, pour qui le temps est venu de trou­ver une autre façon d’aimer.

Ça n’est pas facile d’être celle qui veille sur eux sans inter­venir ; celle qui veut les pro­téger des décep­tions et des mau­vais­es déci­sions ; celle qui aimerait tant leur dire : « Je com­prends ce que tu vis, ce que tu ressens, et j’ai une petite idée de ce que tu pour­rais faire, parce que je suis déjà passée par là. »

Mais je ne le peux plus. Parce que mes enfants sont encore mes enfants, oui. Mais ils sont aus­si devenus des adultes. Ils doivent suiv­re leur pro­pre voie, faire leurs choix, com­met­tre leurs erreurs et décou­vrir le monde avec leurs yeux.

Et c’est ça, le plus dif­fi­cile : les laiss­er vivre leur vie. Les voir trébuch­er par­fois, sans pou­voir les en empêch­er. Ne pas inter­venir quand tout en moi veut crier. Me taire quand j’aimerais tant les con­seiller. Atten­dre, sim­ple­ment. Être là. Et espér­er que tout aille bien.

Mais com­ment ne pas m’inquiéter ? Ne pas me réveiller la nuit en pen­sant à l’un ou à l’autre qui tra­verse une dif­fi­culté ? Je crois que c’est impos­si­ble…

Je resterai tou­jours leur mère. Mais je dois appren­dre à l’être autrement, en me rap­pelant qu’ils doivent appren­dre à vol­er seuls, et leur faire con­fi­ance.

Les aimer sans fin, mais dif­férem­ment. Voilà le vrai défi.