Chaque année, mon petit lilas sur tige m’offre une flo­rai­son abon­dante. Son par­fum envahit l’air, atti­rant papil­lons et autres insectes butineurs. Le spec­ta­cle dure deux semaines, tout au plus. Par­fois, il m’offre le cadeau d’une sec­onde flo­rai­son, plus dis­crète, et jamais aus­si écla­tante.

Ce petit lilas me rap­pelle que la vie n’est pas faite pour être maîtrisée, mais habitée. Que les moments ne peu­vent être figés que sur une image. Que cer­taines présences ne peu­vent être retenues. Que toute chose a une fin. Et surtout, que rien, absol­u­ment rien, ne peut se revivre à l’identique.

Le jardin ne promet rien d’éternel. Il donne, puis reprend. Il sur­prend et boule­verse par­fois, mais jamais pour longtemps. Chaque plante suit son rythme. Cer­taines refleuriront l’an prochain. D’autres s’éclipseront en silence, emportées par un hiv­er trop rude. C’est ce qui rend chaque flo­rai­son si pré­cieuse : on ne sait jamais si ce sera la dernière.

La nature m’enseigne que tout est pas­sage. Que la beauté se mesure moins à la durée qu’à l’intensité du regard qu’on pose sur elle. Et qu’il ne faut pas atten­dre demain pour s’émerveiller, pour sen­tir et accueil­lir ce qui se présente. Il y a, dans cette prise de con­science, une forme de sérénité inat­ten­due. Elle libère de l’illusion du con­trôle, ramène à l’ici et main­tenant et invite à savour­er chaque chose pour ce qu’elle est.