En mai, les couleurs du paysage se con­fondent. Le vert ten­dre s’accorde à l’ocre. Le doré s’invite dans les jeunes feuil­lages. Les bour­geons hési­tent, encore frileux, comme s’ils por­taient en eux la mémoire de l’automne.

En marchant hier soir, j’ai regardé le paysage, et j’ai douté. Était-ce le print­emps qui s’épanouissait enfin, ou l’automne qui, un instant, reve­nait sur ses pas ?

Peut-être qu’au fond, il n’y a pas de fron­tières si nettes entre ces deux saisons, comme entre celle de la vie et celle de la mort.

Alors j’ai ralen­ti, pour m’imprégner du moment et observ­er la lumière gliss­er douce­ment entre les arbres. Et j’ai com­pris que rien ne s’achève vrai­ment et rien ne com­mence tout à fait.