J’ai reçu cette lia­tris d’un voisin, il y a quelques années. Depuis, elle revient à chaque sai­son, fidèle. Écla­tante, fière et légère­ment imper­ti­nente, elle pousse droite, ten­due vers le ciel comme un point d’exclamation jeté au cœur du fouil­lis.

De loin, on dirait une chevelure en délire posée sur un épi. De près, on décou­vre la finesse de son archi­tec­ture : les fil­a­ments mauves, les spi­rales légères, un chaos appar­ent, savam­ment ordon­né par la nature.

Le jardin est un poème infi­ni. Il s’étire, se trans­forme, et mur­mure encore, même quand on croit qu’il dort.