Je suis restée longtemps devant cet arbre dérac­iné. Il s’offrait à mon regard, vul­nérable, silen­cieux, comme une prière muette. J’étais fascinée.

Ses racines enchevêtrées dessi­naient une struc­ture com­plexe, presque sacrée. Une œuvre patiem­ment tis­sée, au fil des décen­nies, dans l’obscurité du sol.

Je me suis dit qu’on ne voit jamais ce qu’un arbre déploie pour tenir debout. Parce qu’elle est invis­i­ble, on oublie toute cette vie qui tra­vaille sous nos pieds.

Et puis, quand les bour­rasques font tomber son tronc, alors se révèle, dans toute sa clarté, la force souter­raine de l’arbre, sa splen­deur cachée, la beauté des attach­es invis­i­bles.

Et je me suis dit encore : quand les jours sont plus durs, je dois me rap­pel­er les arbres. Car, comme eux, j’ai des racines qui se déploient dans le sol. Et même forte­ment ébran­lée, je garde intacte ce qui m’a con­stru­ite.

Tomber, par­fois, c’est décou­vrir cette part de nous qui sait pli­er sans rompre et renaître mal­gré tout.