Le rit­uel

Chaque année, pour mon anniver­saire, je demande une déco­ra­tion pour le jardin. Ce rit­uel dure depuis cinq ans env­i­ron. Pas de bijoux, pas de vête­ments, pas d’objets que j’enfermerais dans une vit­rine, mais des présents qui trou­vent leur place dehors, par­mi les fleurs, le vent, la pluie et les saisons qui tra­versent le jardin. Peu à peu, cha­cun de ces cadeaux s’intègre au décor, jusqu’à devenir une part du paysage lui-même. Ils por­tent en eux la mémoire de ce rit­uel intime et, année après année, don­nent à mon jardin une âme, un écrin vivant qui respire et se trans­forme.

La ren­con­tre

L’an dernier, j’ai reçu ce vis­age mer­veilleuse­ment sculp­té, à la fois énig­ma­tique et apaisant. Je l’ai bap­tisé Élana, comme si elle m’avait tou­jours été des­tinée. Je l’ai placée près de ma rocaille cen­trale, sous la canopée de mes géants. Depuis, elle veille en silence, sen­tinelle immo­bile qui garde la mémoire des saisons : le chant des oiseaux au matin, le craque­ment des branch­es dans le vent, l’éclosion frag­ile des fleurs, le tapis des feuilles mortes, la neige qui tombe et dis­paraît. Elle est aus­si le témoin dis­cret de mon labeur et de mes prom­e­nades.

La révéla­tion

Depuis mon arrivée à Shef­ford, je cher­chais un nom pour ce jardin. Hier, il m’est venu comme une évi­dence : désor­mais, il s’appellera le jardin d’Élana. Nom­mer ce lieu, c’est recon­naître qu’il n’est pas qu’une suc­ces­sion de plantes et d’objets, mais un espace habité, imprégné de sym­bol­es, de rites et de méta­mor­phoses.

L’his­toire plus grande que moi

Quand je marche entre les arbres, quand je m’arrête près du petit pont ou au détour d’une plate-bande, j’ai l’impression d’entrer dans une his­toire plus grande que moi. Et dans cette his­toire, Élana est là, gar­di­enne silen­cieuse, offrant son vis­age au soleil, à la pluie, aux saisons qui passent et se renou­vel­lent.