Le matin s’installe douce­ment. La lumière feu­trée tra­verse la canopée en longs traits obliques. Les oiseaux chantent à qui mieux-mieux. Je les vois pass­er d’un arbre à l’autre, ailes bat­tantes, comme s’ils salu­aient le jour. Il y a dans l’air une paix rare, un souf­fle de grâce qui appelle l’inspiration.

J’ai tou­jours aimé les arbres. Pas seule­ment pour leur beauté, mais pour leur présence tran­quille. Leur ombre rafraî­chit sans envahir. Le froisse­ment de leurs feuilles m’apaise. Ils créent un espace où je me sens en sécu­rité.

C’est là, dans ce refuge vivant, que j’aime écrire, à l’heure où le jardin s’éveille.

Écrire, c’est comme jar­diner : les mots, eux aus­si, ger­ment, s’élancent, trou­vent leur forme lorsqu’on met de côté toute attente.

Écrire, c’est être atten­tif au présent. Il faut être là, vrai­ment. Accueil­lir ce qui vient, sans press­er le pas. Et par­fois, ne rien faire d’autre que d’écouter et de se ren­dre disponible.