Au détour d’un sentier

Au détour d’un sentier

Au détour d’un sen­tier, l’écriture me con­vie. Comme les racines tortueuses d’un arbre,Mes mots creusent, cherchent une vérité enfouie.Ils grat­tent le sol jonché d’épines et de feuilles mortes. La terre a soif.L’encre l’abreuve. L’encre me nour­rit. Je deviens...
Chaque arbre est un veilleur silencieux

Chaque arbre est un veilleur silencieux

Chaque arbre est un veilleur silencieux,un frag­ment de mys­tère enrac­iné dans la terre. On croit sou­vent que nous domi­nons le vivant.Mais il suf­fit de crois­er un vieil arbre­pour sen­tir que c’est lui qui nous porte.
Jardiner, c’est renoncer au contrôle

Jardiner, c’est renoncer au contrôle

Jar­diner, c’est renon­cer au con­trôle. Rien n’y pousse exacte­ment comme on l’avait imag­iné. La pluie tombe trop fort, le soleil se fait atten­dre, les limaces s’in­vi­tent sans y être con­viées. Mais c’est dans ce désor­dre même que sur­git la beauté. L’écri­t­ure...
L’arbre déraciné

L’arbre déraciné

Je suis restée longtemps devant cet arbre dérac­iné. Il s’offrait à mon regard, vul­nérable, silen­cieux, comme une prière muette. J’étais fascinée. Ses racines enchevêtrées dessi­naient une struc­ture com­plexe, presque sacrée. Une œuvre patiem­ment tis­sée, au fil...
Et si le printemps portait un peu d’automne en lui ?

Et si le printemps portait un peu d’automne en lui ?

En mai, les couleurs du paysage se con­fondent. Le vert ten­dre s’accorde à l’ocre. Le doré s’invite dans les jeunes feuil­lages. Les bour­geons hési­tent, encore frileux, comme s’ils por­taient en eux la mémoire de l’automne. En marchant hier soir, j’ai regardé le...
Ici, réside la beauté

Ici, réside la beauté

Il y a les arbres tombés, les souch­es rongées, et les mouss­es qui repren­nent douce­ment pos­ses­sion du bois. Il y a l’eau qui glisse entre les pier­res, inlass­able­ment, et la lumière pâle et dif­fuse qui effleure les choses sans vouloir s’imposer. Ici, rien ne...